Yeeaaahh, I, ve returned boys and girls...
Sí, queridos perdularios, finalmente la memoria ha vuelto a mí; me he podido escapar del frenopático gracias a la incomparable ayuda de Jean Paul Vorn (grandísimo sátiro, clase Typhoon, todo hay que decirlo) y heme aquí again para seguir siendo la última voz solitaria [ahora Caprile también se apunta al carro un`poco, no lo suficiente] en pro de la hembra curvilínea y generosa, de la rotundidad y la lozanía perennes, de la maggioratta brutal, oh my god...
Mientras tanto, y dado que hace tiempo que no pulsiono el teclado, creo que por hoy ya está bien, no sin antes pedir educadas excusas a Jean Paul Vorn (to be alive) por mi contumaz retraso y comprometerme a reeditar "El último tren a Katanga (Summer Review)"

Vae Victis.

Yeeaaahh, I, ve returned boys and girls...
Sí, queridos perdularios, finalmente la memoria ha vuelto a mí; me he podido escapar del frenopático gracias a la incomparable ayuda de Jean Paul Vorn (grandísimo sátiro, clase Typhoon, todo hay que decirlo) y heme aquí again para seguir siendo la última voz solitaria [ahora Caprile también se apunta al carro un`poco, no lo suficiente] en pro de la hembra curvilínea y generosa, de la rotundidad y la lozanía perennes, de la maggioratta brutal, oh my god...
Mientras tanto, y dado que hace tiempo que no pulsiono el teclado, creo que por hoy ya está bien, no sin antes pedir educadas excusas a Jean Paul Vorn (to be alive) por mi contumaz retraso y comprometerme a reeditar "El último tren a Katanga (Summer Review)"

Vae Victis.

Estoy profundamente salido. No sé si sentirme orgulloso de ello o ir buscándome de una reverenda vez esa cueva en las cercanías de Xaouen para dejar pasar el resto de mis días en etérea contemplación del crecimiento incesante pero paulatino de estalactitas y estalagmitas en amigable componenda. Y además, perdularios y perdularias virtuales, compruebo entre excitado y desazonado que la nueva remesa de hembras en edad de merecer viene neumática neumática (alá sea loado), con unos pechos de campeonato (yupiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii).
Si la cara es el espejo del alma, mi cara es corrupta, lasciva, libidinosa, lúbrica, procaz y sardónica. Todas me gustan -hoy en el autobús me he tenido que girar un tercio hacia mi derecha en mi asiento porque los efluvios de satirismo traspasaban mis gafas de sol Randolph Engineerinig (marca que ganó la patente para surtir a la aviación militar estadounidense por solucionar el problema de los rayos ultravioleta en los ojos de los pilotos) y la morena bajita pero con una melena azabache preciosa y unas cachas de órdago a la grande que se baja una parada antes de la mía y que tuvo la osadía de sentarse frente a mí ya se estaba empezando a asustar-, casi todas me atraen. Mis antebrazos se están empezando a parecer peligrosamente a los de Popeye (normal con la novia que tenía) y mi supinador largo y pronador redondo izquierdos dan miedo de verdad.
Aún no he tenido valor para acercarme a la playa y solo estamos a principios de junio. A mayor abundamiento, mi espías me informan de que el índice de pechos en top-less se ha incrementado con respecto al año pasado en casi un 500% !y esto en una playa urbana!
Yo soy un niño bueno y no quiero pecar, pero mi eudaimon probablemente vencerá y ¿quien sabe? a lo mejor hasta me como algo.
Vae Victis.

Esto es la hostia, colega. Os aseguro que ya me estoy empezando a hartar de tanto chuleo femenino de tres al cuarto. Ya me toca los cojones sobremanera tanto desprecio de lo masculino y viril de boquilla para fuera para luego en la intimidad reprocharnos la falta de precisamente lo que se critica. Que si ya no quedan hombres como los de antes, que si menos filosofía y más praxis...Pero bueno, ¿es que las pibas no se aclaran? Nenes, esto va ser el fin del mundo como se siga así. Hasta lo que yo se y he vivido, me parece a mí que un hombre de los de antes arreglaría el sarao actual con un par de guantazos y un aquí mandan mis cojones y estosacabao y a la puta cocina, pero !joder! eso sería una animalada indigna de la condición de hombre y me niego a creer y menos aún a admitir que eso sea lo que las pibas quieren.

Hace relativamente poco tiempo me comentó una chavala -creo que era sincera- que parecía que a los hombres de hoy nos daban miedo las mujeres. Mi respuesta fue: "no es que lo parezca, es que es así" Obviamente el miedo existe y eso es innegable, pero el miedo no es a la mujer en cuestión, más bien ese miedo es a la incertidumbre de no saber en absoluto de qué pié cojea la interfecta. ¿Un hombre de los de antes? el infrascrito -o sea, yo- está hasta los testículos de ser galante y que le devuelvan el desprecio y la callada por respuesta; está hasta la coronilla de los doscientos mil millones de artículos pseudoperiodísticos de las revistillas "femeninas" en los que se destila la hez y la hiel de lo peor que puede surgir de una mente femenina; estoy -y esto si lo voy a decir tan feo como suena- hasta los putos huevos del acoso y derribo al macho, de tragar quina por cada loco que maltrata, de que nos metan a todos en el mismo saco, de que se nos asigne todo lo horrible y pútrido de la condición humana a los hombres, de que los hombres de hoy tengan que ser:

- sensible y a la vez duro
- tierno y a la vez firme
- llorones delante de ellas e incapaces de soltar una lágrima.
- atentos y desatentos
- cocinitas e intelectuales
- catedráticos del cobeo
- inmunes al dolor y a la enfermedad
- etc,etc

A veces pienso que el premio no merece la pena el esfuerzo. Como siempre digo, si somos tan torpes, tan lentos, tan indefensos, tan previsibles, tan poca cosa, tan cortitos y tan pa echarnos, pues podrían ayudar un poco ellas y poner de su parte, que costaría muy poco. Yo no voy a cambiar por ellas y continuaré cediendo el asiento aunque me fulminen con la mirada, me bajaré de la cera para ceder el paso, les retiraré el asiento para que se sienten, respetaré a las mujeres -de hecho ése es el principal problema, que las respeto más de lo que ellas mismas se respetan y así me va- tal y como me educaron y si no gusta !QUE LES DEN POR EL CULO!

Vae Victis

La primavera ha venido y yo no sé como ha sido, como diría el gran sátiro Rubén Darío -que no era el poeta mariquitoso que los Padres de Turín nos enseñaron, no; era un sátiro de marca mayor y si no me creen, recomiendo la lectura de su poema "la mejor musa es de carne y hueso" y flipen en colores, people. Pero bueno, que al final como siempre me dejo llevar y acabo ejecutando disgresiones. Dioooooooooossssssssssssssssssssss, !qué buenas se ven las pibas en primavera! En estos días he aumentado unos 2´5 centímetros de esternocleidomastoideo nada más que de hacer el periscopio en sentido ambilateral, lo cual sumado a mi ciclópeo cuello de nacimiento me hacen parecer al Danny Trejo en Abierto hasta el Amanecer. Yo no quiero mirar, de verdad, yo soy un niño bueno y no me quiero parecer a esos viejos sátiros cuya baba rezuma por las comisuras de los labios. Vas por la calle y comienzas a aspirar un aroma distinto. Es un nosequéquenoseyo que se te pega y te altera y te enerva y te desarma y te eleva y te baja y te hace sacar los colmillos de la bestia interior. Yupiiiiiiiii!!! es época de celo again y los machos territoriales (esto hay que leerlo como si estuvieses escuchando al narrador de la BBC Wildlife Broadcasting) comienzan a mostrar los primeros síntomas de la lucha interior entre la paz y la lujuria. Los primeros signos son inequívocos pues de repente caes en la cuenta de que hace mucho que no vas al gym (tema aparte, hoy en día es absolutamente imposible machacarse por derecho en el gym, porque están infestados -and i mean in the worst sense- de pibas que con sus curvas y modelos !!!!aaaieeeaaah!!!! de ropita sport superchipendilerendi te impiden concentrarte como dios manda en una superserie de tríceps con press de banca en la que hay de por medio unos 90 kilos; y el que piense lo contrario no tiene ni idea), te miras más al espejo, ordenas tu fondo de armario tal y como ordena Carlos Calvo, los ojos no te obedecen, las piernas son torneadas, los escotes amplios y voluptuosos... no puedo seguir, no puedo.
Si sólo se dejaran un poco ¿a ellas que más les dará?

Vae Victis, perdularios y perdularias.

Albricias, ALvar Fáñez!! No quiero creermelo aún, pero he descubierto un enlace en el Blog que me ha llevado al mundo satírico femenino a través de las garras de terciopelo de una gatita caliente llamada sexygata. Como siempre he sabido, ellas son tan únicas que hasta hacen glamouroso el satirismo. Quisiera creer que la bitácora de la amiga gata sea verdaderamente un producto femenino, porque aún tengo mis dudas. Aconsejo vivamente la lectura de un concreto artículo en la que la gatita nos comenta su última fantasía recurrente y se pone a tono con la hipótesis de ser la doncella de servicio más complaciente desde que John Holmes y sus 42 cm se cebaron con las xtreme-curves de Connie. Bueno, bueno... el artículo no tiene desperdicio, las últimas tres líneas son ABSOLUTAMENTE MORBOSAS; el final, por desgracia, corrobora ampliamente mi teoría esbozada en el premiado artículo "ellas se lo pierden", pero la coleguita tiene un blog guay, de verdad.

Viva Deborah Capriogglio!!!!

Se acabó la tristeza y la pena en este mi mundo virtual. No me cuentes penas, cuentáme alegrías que dice la tonadilla. Casi olvidaba ya el espíritu impulsor de estos minutos gastados delante de la pantalla del ordenador -bien pensado podría utilizarlos en la búsqueda de fotos o samples de pibas formadas como Dios manda tan a mano en la red-, ese espírítu de último talibán del satirismo masculino redentor en un mundo cada vez más unisex. Ya no caeré más en el error. Esta mi página nació con vocación de reivindicación de lo que algunos ignorantes llaman ridícula obsesión y así continuará per saecula saeculorum.
Fuera los timoratos y los amantes de Esther Cañadas, viva Anna Nicole smith, abajo Bimba Bosé y su caquexia andante, vivan Tyra banks, Beyoncé Knowles, Jewel De Nyle, Rita Faltoyano -voy a escribir un artículo sobre ella, fijo-, Lindsey Dawn McKenzie, Vía Paxton, Nuria Roca (que con cinco kilos más se sale del espectómetro), Jlo (la incluyo por el culo nada más, que conste), la incomparable porn-star Friday y todas aquéllas que han sido dotadas de lo que hay que tener. Un aumento de maggioratas supondría indefectiblemente un resurgir del macho territorial, de eso no cabe duda. De nuevo las calles se iluminarían con el resplandor de esas líneas curvas en movimiento; de nuevo habría machos alpha y no seres inclasificables con apariencia masculina.
No hay que pedir perdón a nadie por sentirse arrebatado por la presencia de un pibonazo, no hay que flagelarse porque tus gustos ya no estén de moda. Simplemente que les den por donde más les duela a los que pretendan clasificar de gordas a Marilyn Monroe, Gina Llollobrigida, Sofía Loren, Claudia Cardinale, Antonella Lualdi, Raquel Welch -a esta última me la enrrollaba hasta con su edad actual, lo prometo-
¿De qué os extrañais? soy un sátiro y me gusta.
Vae Victis.

Evidente que es que solamente los tíos guays del paraguays, los tíos como se debe de ser, son los únicos que se agobian y se deprimen ante tanta mediocridad, menudencia, falsidia,vulgaridad y pestilencia humana que nos asalta en grado de cotidianeidad. ¿Qué porqué digo esto? pues lo digo porque he conocido que el segundo padawan -el primero fue el gran wisecarver, últimamente fuera de control (creo que creé un monstruo)-que el consejo de machos territoriales puso en mi camino para su instrucción está un poco chungo. Conociendo al gran S.T, puedo imaginar algo de lo que le deprime.A veces,menos de las que serían de desear, viene al mundo alguien realmente especial-y lo digo no en el sentido que se repite con tanta cursilería en todas las películas yankees-,sino en el auténtico sentido de la palabra. Alguien especial es alguien que, perteneciendo a un género, por sus determinadas características se escinde del común de su grupo para ser reconocido como un ente individual. Bueno, cualquiera que se tope con ST y comparta un instante de su tiempo, sabrá a lo que me refiero. El problema de ser especial se resume en una sola y, según se mire, hermosa o terrible palabra: soledad.
Cuando se sobresale tanto de lo gris te puedes encontrar con que hace mucho frío en la cumbre y, para colmo de males, pocas veces tienes a alguien al lado que te diga "Es verdad, hace un frío de cojones"
No sufras, padawan, porque estés más dotado que los demás para apreciar lo bueno y lo malo, lo hermoso y lo horrible, la verdad y la mentira, lo justo y lo injusto de este "lacrymarum valle", pues todo conocimiento es una penetración dolorosa en los restos de la inocencia. No reniegues JAMÁS de tu verdadero yo, ya que el borreguismo magnético de la sociedad de los hombres tiende a borrar a los comportamientos descarriados.

Ciertas reglas, si se adoptan como propias, pueden ayudarte en éste itinerario de la vida. Alguien me dijo una vez que vuestro Van Doren era un gran teórico que ponía en práctica ésas teorías en la vida de otras personas. Disuado parcialmente de ello, pero coincido con que poseo cierta capacidad para sacar de los demás lo mejor de ellos, de modo que, al loro:

- Tu enfoque determina tu realidad: depende de tí y sólo de tí el crearte un ambiente idóneo para tu desarrollo.
- Nunca des explicaciones no pedidas a quien no estás obligado a darlas (el 99% del mundo); comunica tus decisiones de forma que parezcan inapelables.
- La seguridad en todas sus manifestaciones es lo más atractivo en éste mundo cruel.
- Vive honestamente contigo mismo y no dañes intencionadamente a nadie, pero dale a cada cual lo que le corresponda.
- Diga lo que diga la moral judeocristiana, por desgracia hoy no se puede hacer el bien sin mirar a quien.

Si a medianoche te asaltan los temores y las dudas, deséchalos de inmediato, no son reales.
Por último, todos tenemos un instinto, una voz interior a la que casi nunca tenemos en cuenta, hazle caso, no hagas como otros...la nada de los mediocres no es sino el silencio de ésas voces mágicas. Be free.

Vae Victis.

Oh, sí, yo soy el gran hipócrita... cómo si fuese todo tan fácil. A veces me pregunto cuál de las máscaras que utilizamos a diario en la gran farsa de la vida es la auténtica, la imagen que realmente somos. Todo es un gran juego de probabilidades y nuestros actos son por ello meros intentos intuitivos.
Tengo la cabeza hecha un lío, lo sé, y no espero que me comprendais, queridos perdularios y perdularias -que me parece que alguna hay, y si así fuera, que lo confiese, que éso no es malo- pero lo estoy pasando mal, muy mal, muy muy mal, muy muy muy muy mal. Pero ahí está el tío, con cara de yo soy el puto amo y el Neo aprendió de mí, aunque por dentro se lo estén comiendo los gusanos.
Pero, ¿porqué me siento así? No me entiendo. !Sí yo soy la leche! Sinceramente y objetivamente hablando soy el mejor macho reproductor en cientos , no !miles! de kilómetros a la redonda. He pasado con aprovechamiento todos los tests de Cosmopolitan -incluido el de que harías si te encontrases a tu piba con tu mejor amigo en tu cama con tus preservativos y tu pijama puesto- Vogue, Harpeer´s Bazar, Mía, Tuya , Nuestra y demás publicaciones. Mis dones naturales podrían permitirme trabajar en el porno (de los normalitos, sin estridencias, pero tampoco desentonaría)No tengo instintos malvados hacia las mujeres y espero no tener nunca la desgracia de ver a alguien delante mía intentando abusar en contra de la voluntad de una mujer o profiriéndole maltrato, so riesgo de echarme a perder la vida. Tengo los defectos propios del ser humano, pero mis virtudes pesan más en la balanza, entonces ¿QUÉ COJONES PASA?
El niño que fui, el joven que me dejaron ser y el adulto que no sabe quién es luchan a diario con enconado esfuerzo por imponerse unos sobre otros. Día a día resulta cada vez más arduo este peregrinar multipersonal. ¿Era realmente más liviana la vida juvenil que la actual, más sencilla la vida infantil? Los amigos que tanto compartimos, las mujeres a las que amamos o creímos amar, la mujer a la que nunca tuve el valor de decirle lo que sentía en ése preciso instante. ¿Donde están todos ellos?
La soledad es todopoderosa. Puede incluso hacer que tus mejores armas en sociedad sean poco más que inútiles trastos en tu triste intimidad. Llega un momento en el que tu colección de revistas guays, tus estanterías de cine de amor propio, los cómics eróticos y los documentales de dinosaurios ya no son suficientes. Hay instantes de lucidez (creo que en las fases del joven que me dejaron ser) en los que lo obvio de mi estupidez en determinados momentos de mi vida resulta abrumador. Para seguir adelante tengo que recurrir demasiado al niño que fui, pero éste ya no me reconoce ultimamente. Dormir, tal vez soñar...para combatir a la memoria, enemiga mortal de mi descanso.
Para los cálculos de de Alighieri, ya he pasado de la mitad del camino de la vida. Fui estrella del deporte, fui most popular boy del Parvulario, del Jardín de Infancia, del Colegio Redondo, de San Estanislao (donde tuve mi primer orgasmo con escasos seis años), de Salesianos, del Instituto Militar Cortadura , de la Facultad y del Foro. Mi estela refulgente brilló (y deslumbró en ocasiones) con la fuerza de un centenar de estrellas. Mi nombre y mi alias se susurraban en voz queda a mi paso altanero y era respetado por los otros machos del territorio. Nunca promoví una trifulca ni participé en ella voluntariamente. Detesto la violencia y lo vulgar y puedo asegurar iuris et de iure que jamás ofendí a niña, jovencita, mujer, o hembra mamífera alguna en estado de embriaguez, ni me aproveché tampoco de la embriaguez de ninguna (aunque confieso que una vez lo intenté y quedé con una pibita para beber en la casa de un colega, pero como me las dí de machito y me puse a vacilar de que bebía como un cosaco, me pasé un pelín, por lo que al decimoquinto John Wayne caí trompa y como ella siguió bebiendo,cayó trompa también) lo cual me ha valido la enemistad felina con dichas pibas -por lo visto parece ser que consideran que les hice un desaire o algo así, por no aprovecharme de su estado de embriaguez; en mi descargo debo decir que una vez que estudias el delito de abusos deshonestos es complicado cohonestar la norma, el alcohol y la testosterona, así que, aún a riesgo de malentendidos, es preferible una vuelta de cara glamurosa que seis años y un día de dolor medieval en salva sea la parte- pero todavía cuando me cruzo con ellas me sale el ademán de saludarlas.
Sin haber tenido más contacto carnal con los hombres que los abrazos consecuentes a la consecución de miles de canastas durante la práctica del baloncesto, he cometido muchas mariconadas en mi vida, entendiendo como mariconada el no comportarme como es de esperar de un hombre en determinada situación. Incluso llegó a haber un frase, repetida entre el faunario de la movida juvenil de mis tiempos que decía que aunque me estuviesen dando la enésima fellatio, yo aún estaría preguntándome si pillaría cacho con esa piba. Puede ser, pero yo solamente reconozco una mariconada en mi vida (bueno dos, pero la segunda tiene arreglo, o podría tenerlo) y la cometí en Medina. Me siento tentado a hablar de ello, pero como excusatio non petita accusatio manifiesta, baste decir que en América las pruebas circunstanciales me acusarían de haber cometido la mariconada, pero aquí, de saberse la verdad, me absolverían.
Millard Benneth dijo en una ocasión que si te dabas por satisfecho con lo que habías obtenido y no perseverabas en la consecución de nuevas y mejores metas, entonces lo único que te quedaba era sentarte en una silla a esperar la muerte. Como en todas las sentencias, hay algo de erróneo y halgo de aserto. ¿Significa eso que vivo anclado en los éxitos pasados, incapaz de imaginar logros futuros? Realmente no lo sé. !Ha cambiado tanto el personal! ¿A quien engaño a todas horas? ¿Es a mí o a los demás? ¿Será todo una ilusión y verdaderamente uno puede tomar las riendas de su propio destino, sin esclavitud a determinismo alguno? ¿Verdaderamente querer es poder? ¿Es el amor una ilusión también y se deforma por nuestros apetitos? ¿Se puede vivir sin él? ¿Es posible la vida en soledad sin acabar hipomaníaco? ¿A quien intento engañar? ¿A quien intento engañar?
Existe la posibilidad de que esta racha mejore, yo sobreviviré, seguro, pero ¿quien me asegura que para entonces el niño que fui y el joven que me dejaron ser no hayan sido desterrados de por vida por el adulto que jamás sabré a donde vá ni lo que quiere?
Vae Victis, Vae Me.

A la vista de que este mundo perdulario virtual se ha convertido en mi último paño de lágrimas, voy a aprovechar para decir de una vez por todas lo que opino sobre ésa engañifa hipócrita que se ha tildado en llamar la liberación sexual de la mujer. Lo primero que se me ocurre es que es mentira, una gran mentira. Lo segundo que es mentira, una gran mentira y así puedo seguir hasta el cómputo íntegro de n factorial. Podría mostrar aquí mi enorme -todo en mí lo es- erudición desmontando las bases de ésa supuesta liberación sexual y demostrar que el libre albedrío en la elección de sus parejas no tiene ni remotísimamente nada que ver con la liberación de la mujer en el plano sexual. ¿Que nó? La culpa -o al menos gran parte de ella, para ser honestos- la tuvo Shere Hite, la cual con la publicación de su Informe sobre la Sexualidad Femenina a finales de los 70´s armó un gran alboroto y ciertamente supuso un magnífico toque de atención para la legión de reprimidas existentes en aquél entonces, pero no fue más allá de una radiografía de los problemas femeninos y de los delirios de alguna que otra histérica. Como casi siempre, el macho de la especie humana se lleva la parte del león y, por lo tanto, según Hite, es el responsable y culpable histórico de los tabúes femeninos y sus problemas de desarrollo emocional. Como lo anterior es mentira, doy por embuste la mayoría de las conclusiones de la Sra. Hite.

Lo verdaderamente indignante es que casi tres décadas despúes se sigan yuxtaponiendo la liberación laboral y la sexual. No existe liberación sexual femenina, puesto que dicho término es anfibológico -depende de su contexto exacto para no caer en ambigüedades- y tal y como está escrito lo único que define es que la mujer ya no se encuentra bajo el poderío y sumisión de su marido en el ámbito sexual (hasta hace muy pocos años la víctima de una violación brutal en el seno de su matrimonio no era considerada como perjudicada por un delito de violación; se consideraba como un "onus maritalis" el ofrecerse para aplacar las ansias lujuriosas y libidinosas de los maridos, y eso es lo que había...
Pero ahí acaba todo, pues la fisiología y los atavismos sociales y psicológicos reconducen nuevamente todo al punto en que a la profesora Hite tanto le sorprendió. Las pibas siguen siendo igualmente de difíciles ahora como hace treinta años. Es más, hace treinta y tantos años se dió una de las últimas etapas de casi libre albedrío en el plano sexual, pero no creo que puntúe mucho como tal porque en la época hippie se follaba a diestro y siniestro por un convencionalismo coyuntural y una jartá de tripis, así que la autonomía de la voluntad no era tal autonomía. Me reitero, no existe liberación sexual femenina, entendida como la facultad y posibilidad real y auténtica de hacer con tu sexualidad lo que te venga en gana por que ellas no quieren. ¿Qué porqué no quieren?, pues si Freud ya en 1929 se preguntaba lo mismo y no obtuvo respuesta, el infrascrito no va a obtener mejor resultado en sus pesquisas, sobre todo si no colaboran y se aplican a tan interesante estudio, pero si yo fuera piba...

Vae Victis.